ergibt sich sicherlich, ist man ein paar Jahrzehnte früher zur Welt gekommen, vor allem dann, wenn man ein wenig durch sie, nenne ich's mal so, transportiert worden ist und das Fremde an sich das Normale schlechthin war. Im Brief an einen Freund habe ich das mal skizziert.

Ich hätte mit folgenden Pässen an den Asyl-Grenzen abgewiesen werden können: sowjetisch, heute also russisch, finnisch, bolivianisch, englisch republikanisch südafrikanisch, wieder finnisch; meinen Bruder hatte es zunächst polnisch erwischt. Dort überall haben meine Eltern Station gemacht, und überall hätte ich ausgeworfen werden können, hinein in eine mehr oder minder freudvolle Nationalität. Mein Vater hat es verursacht, ein Getriebener mit einem Treibmittel in den Genen, das mindestens so alt ist wie Marseille, zumindest so alt wie die Geschichte eines Volkes. Damals folgten Frauen züchtig gezüchtigt ihren Männern. Und sei es in die Hölle der Fremde, wo er eben fremd ist. Dort überall hätte ich zu einer Nationalitätsbestimmung kommen können.

So zeigt es sich eher wie unter Kindern, die noch nicht so ausgeprägt unter dem Einfluß von Eltern stehen, von dem man sich später häufig mühsam lösen muß. Kinder haben noch nicht diese Regeln verinnerlicht, die ihnen bereits in jugendlichen Jahren an Abgrenzungen zu schaffen machen, die ihnen durch ihre engere Umgebung auferlegt wurden. Es ist schließlich nicht nur das Diktat einer Religion, welcher auch immer, das prägt, und koste es bereits dem acht Tage alten Jungen einschneidend ein Stück Fleisch, an das er sich später gefälligst nicht so leicht heranzumachen hat, vor allem dann nicht, wenn es anderer «Abstammung» ist, und sei es katholischer oder prote-stantischer. Das gab und gibt es bei weitem nicht nur in Irland. In Bayern beispielsweise, wohin es mich in den Siebzigern zog, da habe ich so mancher Auseinandersetzung zuhören müssen, im fremdfamiliaren Kreis schweigt man besser, als nicht dem religösen Kreis Angehörender oder gar als Ungläubiger ohnehin. Einmal war's besonders heftig, bei einer mit mir befreundeten Bauerstochter mit deren Eltern. Sie hatte einen artfremden Evangelischen angeschleppt. Dabei war der nicht einmal ein Saupreiß, sondern Franke. Gleichwohl entkommt man hierbei der Geschichte nicht, ob auf der Insel oder dem gebirgigen Festland, die den Glaubensbekenntnissen zugeordnet wird. Von einem aktuellen Fall aus dem großen hanseatischen Raum ist mir nichts bekannt, doch ich höre ähnliches raunen, wenn ich hier tiefer ins Bäuerliche eindringe. Es reicht ja oftmals bereits, wenn eine einen griechischen Jüngling anschleppt, ist doch allgemein bekannt, wie faul die allesamt sind und auch noch durchweg pechschwarze Haare auf dem Kopf haben.

Leichter tun sich mit Sicherheit diejenigen, denen die Fremde nicht fremd ist, da sie nichts anderes kennengelernt haben und deren Eltern auch immer darauf bedacht waren, ihnen zu vermitteln, daß es das Fremde an sich nicht gibt, das Gleichheit voranzustehen hat. Doch wenn man aus dieser Sicht die Entwicklung eines Landes wie dem hiesigen verfolgt hat, dann verwundert es nicht weiter, wie mühsam diese abläuft. So lange ist das noch nicht her, daß es genau so ablief, wie Sie es so schön beschrieben haben: «Dass alle lustig im begrünten Innenhof zusammensitzen, Baklava essen, türkischen Tee trinken und deutsches Bier, sich dabei Bauchtänze anschauen und im Anschluss gemeinsam für den Weltfrieden beten.» Ich habe es oft genug genauso erlebt. Dabei wurde, denke ich an die siebziger und auch an die achtziger Jahre, dennoch meistens die Abgrenzung betrieben. Jeder sollte, jedenfalls in der Breite, dann doch irgendwie unter seinesgleichen bleiben. Mit einem Mal — mit einem Mal? — sind die ehemaligen Gastarbeiter Mitbürger. Das überfordert viele Menschen. Ich hatte allerdings das Glück, bereits früh mit Bastarden zusammensitzen zu dürfen. Wunderschöne aus aus Orient und Okzident waren darunter.

Deutschland hatte früh seine im Vergleich mit anderen Nationen ohnehin nicht allzu umfangreichen Kolonien drangeben müssen, auch wenn zu Kaisers Zeiten mit den Latifundien noch nachzubessern versucht wurde. Dann kam der Nationalsozialismus, in dem ohnehin alles Fremde als nichtlebenswert aussortiert worden war. Frankreich, Großbritannien, die Niederlande, dort überall ist alles gelb, grün, rot oder schwarz oder längst mehr oder minder freudvoll bastardisiert, man ist daran gewöhnt, was nicht heißt, daß es keine Probleme gibt. Ich verweise dabei gerne auf den Essay von Anil Ramdas, Madame Bovary. Er ist beispielhaft; davon abgesehen, für mich auch naheliegend, nicht nur, weil er nebenan liegt, sondern auch, da er mich an zurückliegende intensive Gespräche zur Problematik erinnert, die hierzulande so neu sind.

Das mit der Ahnenforschung, ach. Viele beschäftigen sich mit nichts anderem mehr. Der WDR hat sogar seine eigene Fernsehsendereihe dazu, irgendein Prominenter findet sich immer, der auf der Suche ist nach seiner verlorenen Identität. Mit Proust kommt man heutzutage schließlich nicht mehr weiter. Andere werden es sicherlich bald nachbauen, wie der NDR die Trödelsendung des BR. Trödel, der zur Antiquität aufgemöbelt wird. Aber ich gestehe, es auch einmal getan zu haben, weil ich auf der Suche nach mir war. Gar Schreckliches kann dabei zutage treten. Ich reiße es mal an: Meine jüdische Mutter entstammt einer hugenottischen Famlie. Das breitete ein elsässischer Ahnenforscher ausführlich vor mir aus. Daß sie sich im Alter einem protestantischen Pfarrer an den Hals warf, verwundert also nicht weiter, wenn ich das Erbe des Blutglaubens zugrunde lege. Daß sie nach dem Tod meines Vaters um einen ehemaligen Nazipolizisten buhlte und diesen Unsympathling auch noch heiratete, das hätte mir bereits zu denken geben müssen. Aber als ich später erfuhr, daß sie offensichtlich via Vichy-Regime den einschlägigen Deutschen zugearbeitet haben muß, dann ging mir ein biographischer Kronleuchter auf. Glücklicherweise hatte ich die Beziehung zu ihr längst beendet, da wir zueinander nicht finden konnten. Doch seither habe ich das Ahnenforschen aufgegeben. Denken Sie nochmal darüber nach. Nicht, daß es Ihnen angesichts Ihres Verhältnisses zu Ihren Eltern ähnlich ergeht.

Ich wuchs in einem Dorf auf, in dem "de Fruemm'" (die Fremden) schon fremd waren, wenn sie nur aus dem Nachbardorf stammten. Und obwohl Jahrgang 1976, hatte ich niemals das Vergnügen, als Kind so einer Party im begrünten Hinterhof beizuwohnen, denn meine Eltern hätten freiwillig niemals die zwei Gastarbeiter-Familien, die in unserem Ort zu finden waren, zu sich eingeladen, um deren Gebäck zu probieren. Wenngleich Burcin und Antonio mit mir in dieselbe Grundschulklasse gingen. Meine Mutter besaß einmal (weit vor meiner Entstehung) die Impertinenz, sich in einen Katholen zu verlieben. Böser Fehler. Das Verhältnis wurde ihr schneller wieder ausgeredet, als es überhaupt beginnen konnte. Ordentliche Dörfler blieben unter Ihresgleichen.

Es war zu meiner Jugendzeit, als in unserer Gegend ein Zuzug von Russlanddeutschen begann. Da kam Eugenia in unseren Haushalt als Putzhilfe. Meine Mutter war ganz Wohltäterin, sorgte dafür, dass Eugenia nie zu viel zu putzen hatte, stellte ihr Kekse und Mineralwasser hin und stiftete ihrer Familie ausrangierte Kleider. Auch das eine Art, sich von ihr zu separieren, wenngleich getarnt als Charity-Veranstaltung. Damit folgte sie wohl dem unausgesprochenen Gebot, nett zu Fremden sein zu sollen, weniger dem Wunsch, sich mit anderen Menschen auseinanderzusetzen. Im Übrigen waren das die "guten" Fremden. Denn meine Mutter wurde nicht müde zu betonen, dass Eugenia und ihr Mann ungeheuer fleißig seien, und der Sohn ausgesprochen engagiert in Schule und Praktikum (das ihm gönnerhafterweise mein Vater verschaffte).

Die Ahnenforschung fand bei mir ihren Anfang, als ich nach dem Tod meiner Großmutter einen Karton mit Dokumenten und Fotos an mich nahm. In alten Papieren waren handschriftlich Erbregelungen zwischen meinen Ur-Ur-Großtanten und -onkels verzeichnet, ich fand auch manchen Orden und Feldpostbrief, die Fotografie meines nie gekannten Großvaters als Jungen, mit Matrosenmütze und einem gefleckten Hund auf dem Arm. Das war Familiengeschichte, und ich konnte nicht umhin, die Nase ein wenig tiefer hineinzustecken und Namen in ein Diagramm einzuzeichnen. Ich hab's allerdings nie zu weit getrieben und mich auch niemals dazu hinreißen lassen, meinem Vater davon zu berichten. Dann wäre ich Gefahr gelaufen, Teil seiner Ego-Show zu werden, was ich auf den Tod nicht ausstehen kann. "Wow, meine Tochter interessiert sich für meine Familiengeschichte!!" Sie können sich denken, dass ich mir das aus guten Gründen gespart habe. Ob es also in meiner Familie noch irgendwo einen fiesen Nazi gab oder sich sonst jemand schicksalhaft daneben benommen hat, vermag ich nicht zu sagen. Bisweilen schwant mir aber, dass das eher in den von Ihnen erwähnten Ahnenforschungs-Dokus geschieht. So interessant waren und sind die Leute vom Land, von denen ich abstamme, eher nicht. Das interessanteste, das ich noch weiß ist, dass meine Großmutter im Rocksaum Eier über die niederländische Grenze schmuggelte.

Auf diese Weise behielte die Kopfschüttlerin recht mit ihrer Vermutung der Verbreitung. Ich sehe es wie Sie: zu «eben faktischen argumenten auch emotional-hinseherische zur verfügung zu haben». Mich hat Weldings Fanal ebenfalls berührt, da er Fakten illustriert hat. Das ist zuweilen notwendig, auch bei jemandem wie mir.

Und ja, Österreich kann's genausogut gebrauchen. Aber welches Land nicht? Wie hab' ich's neulich gehört: Rußland den Russen. Nun laßt uns sein ein einig Volk von Russen. Eine einzige russische Rasse.