Und dann werde ich auch noch aufgefüllt mit Seltsamkeiten. Gerade stelle ich verdutzt und auch verärgert fest, daß mein einziges von mir hin und wieder gehörte Buch, von dem ich gerade erzählen wollte, mein Oblomow, von meinem Rechner verschwunden und auch von allen anderen externen Sicherungsfestplatten. Ein schlechter Traum??? Wollt' einen Scherz sich jemand mit mir machen? Können solche Dateien einfach so verschwinden? Und dann funktioniert, wie von Geisterhand, mit einem Mal auf meinem G5 das eMail-Programm wieder. Wochenlang habe ich immer wieder daran herumgearztet, und nichts ging. Nun habe ich einmal das Symbol angeklickt, und pling, eine eMail aus der Documenta-Welt ist da. Dafür kriege ich mein Adreßverzeichnis vom G4 nicht herüberkopirt. Ach. Und da soll der Mensch über Wasser und Tomaten und Zwiebeln, gar noch über vorgelesene Bücher schreiben? Vielleicht sollte ich mich besser mit anderen an einen runden Tisch setzen und Händchen halten. Irgendwas mit Abradakabra und Om. Oder so.

Mark. Lesegeschwindigkeit. Interessanter- oder witzigerweise habe ich vergangene Nacht davon geträumt, ich hätte mich darüber ein wenig geärgert, jemand habe schneller gelesen als ich. Ich habe ihn eindeutig identifiziert. Es handelte sich um einen einst guten Bekannten, fast so etwas wie ein lieber Freund, zu dessen Lieblingsbeschäftigungen das Lesen von Büchern nicht eben gehörte. Er saß lieber unter Menschen und hörte aufmerksam zu, was sie zu erzählen hatten. Was man nicht alles so mit ins Bett nimmt an Tagesnotizen ...

Mich haben schon zu Zeiten, als ich noch regelmäßig auf allen möglichen Buchmessen herumschlurfte, diese Massen alleine in den Belletristik-Hallen erschlagen. Selbst unter Kleinverlagen, die mich persönlich immer mehr interessierten, schien mir das Angebot schier unbewältigbar. Eigentlich war mir, der ich inmitten von Büchern aufgewachsen bin, immer unerklärlich, wie man diese ganzen Berge erklimmen soll. Lange Zeit bin ich bemustert worden. Unüberwindbar. Vieles scheint mir im nachhinein auch auf meinen einstigen Empfehlungsseiten als Selektion des Zufalls. Und was da ansonsten noch alles hinzukommt, das gelesen wird, man braucht nurmal nachzuschauen, was alleine hier in der Gemeinde unter «Rezensionen» firmiert, fast durchweg Übersetzungen aus dem englischsprachigen Ausland, ich kucke da nicht mehr durch.

Ja, manch ein Klassiker bleibt un- oder angelesen. Obwohl ich seit den Siebzigern in dessen Besitz bin, habe ich es noch immer nicht geschafft, Zettels Traum zuende zu träumen. Ich brauche mich nur vor meinen alten Apo-Schrank zu stellen, den ich zum Tresor für anscheinend besonders Bewahrenswertes umfunktioniert habe, in dem zum Teil schöne ältere Gesamtausgaben stehen, von denen keine einzige bis zur letzten Zeile gelesen ist, von der Hamburger Ausgabe des geheimen Raths angefangen über Hoffmann, Hölderlin, Kerr, Kraus, Nietzsche, Paul, Schiller, Schopenhauer und so weiter und so fort.


Hörbücher waren meine Sache nie. Im Auto habe ich nahezu ausnahmslos das gehört, was die Sender an gesprochenem Wort angeboten haben. Nun bin ich kaum noch unterwegs, und wenn doch, dann eben das. Der Hörfunk hat mich anscheinend sozialisiert. Allerdings gibt es das eine oder andere, in das ich zuhause hin und wieder hineinhöre, weil die Dramaturgie stimmig, weil das tatsächlich Hörtheater ist und nicht einfach nur eigenes vorgelesen wie das dieses Schauspielers, ach, na ja, zu gewollt und aufgesetzt, dessen Erzählerei sich als leseunfreundlich erwies, da seine Diktion sich zu sehr an der Rampe orientierte, wo das Mikrophon steht, davor die Sau sich bläht. Im Morgenradio hörte sich das so unterhaltsam und durchaus geistvoll an. (Ich bin mir völlig im Unklaren, weshalb ich mich jetzt ausgerechnet an dem so reibe.) Also, der verschwundene, von Axel Milberg gesprochene Oblomow, begleitet von weiteren theatererprobten Mimen wie Felix von Manteuffel oder Otto Sander als Erzähler sei erwähnt. Die CD erreichte mich mal als Geschenk, und ich gab sie weiter. Den gibt es offensichtlich in einer Neuübersetzung mit Felix von Manteuffel als im Nichtstun gebetteter Titelheld, gesendet von der Anstalt Ihrer zweiten Heimat, über den Franz Schuh notiert: ein «Mann, der nicht handelt, der sich nicht herausbewegt aus seiner Handlungsverweigerung.» Ich bin Oblomow. Wahrscheinlich nicht mehr nur bei (Hör-)Büchern.

Ich gebe auf, vom Apo-Schrank zur gleichnamigen Zeit. Das Bißchen, das ich lese, kann ich mir offenbar nicht einmal mehr selber schreiben. Mich ist so wirr im Kopf. Vielleicht sollte ich mehr Wasser trinken. Aber welches? Das gehört doch alles ... Aber dazu später. Ich werde wohl besser erstmal Nickerchen. Aber dann fange ich wieder an zu träumen. Ach.

Und weil Sie bei Frau herzbruch zu Protokoll gaben, für Reiseliteratur nicht viel übrig zu haben - da hätt ich vielleicht was für Sie. Ist nicht wirklich hohe Literatur, sondern Reiseberichterstattung aus den 60ern, die mir in den 80ern mal in die Hände fiel und die mich sehr amüsierte. Ich hätte nicht erwartet, dass die noch lieferbar und darüber hinaus für wohlwollende amazon-Kritiken gut sind.

Wenn auch nach wie vor müde. Vor ein paar Tagen noch saunaähnlich geschwitzt, heute alles grau und hingezogen an die Heizung.

Von Manfred Schmidt meine ich, vor ewigen Zeiten sogar mal etwas gelesen zu haben. Ich werde es mal Frau Braggelmann gegenüber anklingen lassen, die solche Lektüre verständlicherweise recht gerne mag, da sie nicht so beschweren dürfte nach dem harten Arbeitstag. So wird das Buch gegebenenfalls auch bei mir landen und mich vielleicht erheitern. Ich habe das ohnehin dringend nötig, auch ohne schwergewichtige Arbeit. Danke für den Tip.