Einer Genußeckendame

sind Sie also angeleinet worden, werter Nnier. Das setzt bei mir sofort wieder die Erinnerungsmaschinerie ingang (weshalb ich's viehmäßig auch von den Kommentaren hierher auf die Titelseite verlagere). Genußecke nenne ich's, weil dieser Südwestzipfel wohl die paar Deutschen beherbergt, die wirklich genießen und es auch können. (Wie hält Ihre Frau das bloß aus in Bremen?! Nun gut, Sie kochen selbst, na, das vielleicht nicht, aber immerhin betreiben Sie die hohe Kunst des «Zuckerbäckerns». Zum essen müssen Sie [deshalb wohl so oft] in die Ortenau.) Längst fahren ja viele Franzosen zur anderen Rheinseite, weil seit den Achtzigern auf der ihren die besserverdienenden Deutschen die Futterpreise kaputtgemacht haben, und die der Kfz.-Werkstätten gleich mit: die ewigen Spätzle mit Linsen fliehen, also fein essen und gleichzeitig «sparen» bei der Wartung des Heilix Blechle, das bleibt nicht ohne Folgen für die Einheimischen, die dann eben ein paar Kilometer fahren müssen, um wieder zum Normalpreis einkaufen zu können. Nicht nur vor Supermärkten französischerseits sieht man eigentlich nur noch deutsche Kennzeichen. Aber vielleicht liegt's ja tatsächlich an gehobeneren Bedürfnissen der Anrheiner (und einiger Pfälzer)?

Doch in den Adler-Horst dieses Hochkulturfreßtheaters — würde die deutsche Eßkultur endlich wirklich, also nicht nur im Fernsehen, nach oben nivelliert, wäre das guter (elsässisch-französischer) Durchschnitt, und der Rummel nähme ab — fliegen die meisten wohl, deutsch oder französisch, eher seltener, nicht nur, weil's Kapazitätsprobleme mit den ganzen Adebeis gibt. Manch einem dürfte der Inhalt des Portemonnaies nicht ganz ausreichen. Der eine oder andere Elsässer nimmt gleich die Kantine oder das Casino des Südwestfunks (ich weigere mich nach wie vor, Südwestrundfunk zu schreiben, da ich diese Fusion, die mit den Schwaben, noch immer nicht überwunden habe) in Baden-Baden und hält sich rächend gütlich an den deutschen Rundfunk- und Fernsehgebühren. Zugegebenermaßen fehlen mir Informationen darüber, ob die Pforte zur dortigen Funkspeisung nach wie vor ohne weiteres durchschritten werden darf. Nach Nineeleven war ich nicht mehr da.

In die Gegend komme ich immer wieder mal, wenn ich die Überfahrt via Europabrücke auch eigentlich so gar nicht mag, da der Kulturschock, zumindest wenn man aus dem Süden kommt, jedesmal ein heftiger ist mit den vielen haushohen Schilderwäldern auf der Kehler Seite des Rheins und den dann folgenden blankgeputzten und viel zu befahrenen Straßen, die ja auch sehr gerne von linksrheinischen Formule 1-Piloten (nicht zu verwechseln mit dem gleichnamigen Hotelbilligheimer mit seinen Abortements) genutzt werden, da die Bußgelder zur Geschwindigkeitsübertretung dort wesentlich kostengünstiger sind als zuhause; auch eine Möglichkeit des Länderfinanzausgleichs. In südlicher Richtung fahre ich ohnehin lieber auf der französischen Seite, auch wenn ich das fachwerkliebliche Elsaß mit den vielen weinseligen und souvenirschleppenden Deutschen nicht eben umarmen möchte, aber es geht eben wesentlich gemütlicher zu, und unterhalb von Belfort wird's dann ja auch, trotz der nahenden Burgunder, gallischer, runter über St Louis (mein Aufenhaltsort zur Art Basel) via Schweiz hinein in deutsche Lande (wo man dann, das hatten wir ja schon ausgiebig besprochen, gar niemanden und nichts mehr versteht). Freunde gibt es einiges unterhalb von Offenburg, unten auf der Karte etwas weiter rechts, und zwei Tote aus der Verwandtschaft, die ich allerdings eher wegen derer wunderschönen Ruhestätte manchmal besuche.

Und die Leine. Ja, schon wieder Genuß (den ich bereits hatte, als ich im September die Connoisseure [Connaisseure?] des Knalls las). Oberhalb Ihrer unterweltlerischen Wurzeln hatte mich auch mal eine an der Leine. Das ist zwar schon ein paar Tage her, doch die Erinnerung hellwach: Aus Hibbeligkeitsgründen ständig in den Flieger nach Langenhagen, dann in den Leih-Käfer, der damals fürs Wochenende fünfundzwanzig Mark kostete, und den Fuß in den Kofferraum, egal, der Liter der fünfzehn, die er per hundert soff, kostete fünfzig Pfennige (der Hin- und Rückflug dasselbe in Mark), um runterzubrettern ins schöne Städtchen mit den schönen Studentinnen in den schönen Kneipen. Es waren wohl zuviele der Schönheiten dieses universitären Lebens, denn diese eine verschmähte mich dann irgendwann, vermutlich, weil ich immerfort andere Blicke suchte, weshalb wohl ich seither auch seltener hingekommen bin. Einmal noch war ich dort, aber weniger sinnlich-leiblicher Genüsse, sondern der geistigen wegen (um ein Haar wäre mir was geistliches rausgerutscht). Dem persönlich und beruflich hochgeschätzten schönen Julian gehörte da Aug' und Ohr, vielleicht doch eher letzteres, als er dort noch lehrte. Dann zog's ihn nach Berlin und wieder zurück in die Heimatstadt — und mich nie wieder an den südlicheren Leine-Ort. Aber hin und wieder liefern Sie ja Nachrichten des dortigen Tageblatts.

So bleibe ich in der Erinnerung immer auch noch ein bißchen angeleinet.