Stubenzweig: Generationenkonflikt

Generationenkonflikt

Auch ich möchte endlich mal einer Generation angehören. Seit den frühen Achtzigern zwickt mich das leicht, als die damalige Gefährtin von sich als der Sandwich-Generation zugehörig sprach: zwischendrin. Von «damals», also von kurz nach dem Krieg könne sie nichts erzählen, und um bei den Altachtundsechzigern mitzureden sei sie zu jung als endfünfziger Jahrgang. Es sei eine Last, immerzu von der Zukunft sprechen zu müssen. Aber die ist ja nun auch vorbei.

Doch nun komme ich. Nachdem ich mich des Eindrucks nicht erwehren kann, alle zwei Jahre würde eine neue Generation erdacht, weil sonst nichts mehr in der Zeitung oder ihrem onleinigen Ersatz stünde. Die Tage erst habe ich irgendwo den Begriff Generation X gelesen. Zwar hat sich mir nicht erschlossen, welche Bedeutung das X haben könnte, aber egal, Hauptsache Generation. Sowas wie Golf. Aber nicht das, von dem Kurt Tucholsky mal meinte, es sei ein mißlungener Spaziergang, sondern wie Florian Illies. Meine Güte, der ist mittlerweile auch schon älter geworden. Mein Zenit scheint überschritten.

Aber ich will eben auch mal. Deshalb melde ich hiermit an: Generation G. Allerdings nicht wie der gleichnamige, bei Loch 13 verunglückte Ausflug ins Grüne, weil man mit so einem Gefährt eben nicht dorthin fährt, sondern dann schon mit einem solchen, das jetzt gerade von dem anderen aufgekauft wird, obwohl das ursprünglich andersherum geplant war. Also Generation G wie Gutenberg. Nein, der aufgegangene bayerische, genauer: fränkische Stern schreibt sich anders. Ich meine den wirklich antiken Herrn aus Mainz. So ließe sich auch sagen: Generation G wie Gensfleisch. Derjenige, der das erfunden hat, was seit einiger Zeit permanent für tot erklärt wird, was meistens bestritten wird in den Feuilletons der Zeitungen; was ja übersetzt in etwa heißt: weiterblättern. Aber ich kann das nicht beurteilen, bin ich doch befangen, gefangen obendrein in diesem ewigen Erinnern.

Meine frühen Jahre waren bereits vom immerwährenden Leseprozeß und damit überwiegend von einer Mutter geprägt, deren Leben darin aufging, auch beruflich, etwas anderes kannte sie ohnehin kaum, sieht man von ihrer geradezu manischen Liebe weniger zu ihrer Familie als vielmehr zur Oper ab. So war es naheliegend, daß auch ich einen Beruf ergreifen würde, der etwas mit Literatur und Theater sowie vergleichenden und vergleichbaren Disziplinen zu tun hatte; wenn meine Mutter (als Prophetin der Krisen?) auch lieber einen Volkswirt gehabt hätte, meinem Vater war das schnurz, sein Lebenssinn war: Hauptsache glücklich. Das war ich dann eine Zeitlang am Theater, doch es wurde mir zu eitel dort, worauf ich zur Gegenseite übergelaufen bin. Doch dort fühlte ich mich irgendwann nicht mehr erhört, mit der ehernen Konsequenz, beim Hörfunk zu landen, von dem schon damals niemand mehr was hören wollte. Dann ereilte mich ein Ruf aus dem Verlegermetier. So bin ich letztlich doch beim Buch gelandet. was naheliegt, quasi immer griffbereit, und das Hören — von Musik eben. Für mich wäre es geradezu absurd, mich mit so einem Elektrodingens, wie KrethPlendi es anspricht und der ich hier ein bißchen was erzähle, in die Bahn oder in ein Flugzeug oder am Ende gar zuhause hinzusetzen. Ich packe dann eben die drei oder vier Bücher ein, Neues oder immer wieder erneut zu Lesendes, gerne besuche ich vor Reiseantritt auch noch eine nahe oder innerhalb eines Bahnhofs gelegene Buchhandlung, wenn die Auswahl sich dort auch zunehmend auf das beschränkt, was alle lesen, wenn sie's denn tun. Rollkoffer erleichtern den Transport ungemein; es sei denn, man möchte als stilvoller Mensch erkannt werden, weshalb man lieber eine antiklederne Verpackung schleppt, excusez-moi, schleppen läßt.

Lesen eben und nicht Zuhören wie der Märchentante oder dem -onkel. Ich habe ohnehin manchmal das Gefühl, diese sogenannten Hörbücher sind für diejenigen geschaffen worden, die's mit den Lesebüchern nicht so haben, weil die so anstrengend sind, nicht nur beim Schleppen. Schließlich tönt es bald nur noch, da das Lesen als solches ja nicht mehr unterrichtet wird beziehungsweise vor fünfzehn Jahren Rechtschreibreform kapituliert hat; deshalb schreibe ich auch so, wie ich vermute, es einmal gelernt zu haben, und warte ab, bis eine der nächsten aus Politikern bestehenden Fachkommissionen die Kurve zu denen gekriegt hat, die mein Deutsch kreiert haben.

Einmal mehr muß ich auf den geschätzten Gianni Celati verweisen (und zu einem Link verführen?). Wobei ich selbstverständlich unterschieden wissen will zwischen den dem Marketing lauschenden (Hör-)Verlagen und deshalb abgeordneten professionellen oder auch prominenten Erzählern von Gutenachtgeschichten auf ganzjährig weihnachtlich glitzernden Scheiben und Bearbeitungen literarischer Vorlagen, die früher überwiegend als Hörspiele ausgestrahlt wurden und deren ältere Fassungen man seit einigen Jahren kaufen kann, da die Rundfunkanstalten ihre Fähigkeiten als Trödelhändler entdeckt haben und den Fundus verhökern; ein Beispiel wäre der NDR-Gontscharow (was hat Gert Westphal eigentlich nicht gesprochen, manchmal möchte man glauben, es hätte nur einen Experimentator gegeben?), den irgendjemand irgendwann mal geschenkt bekommen hat und der nun «originalverschweißt» via Internet offeriert wird.

Was mir allerdings einfach nicht einleuchten will, daß so etwas im untersten Archivkeller liegenbleibt wie die grandiose Inszenierung von Per Anhalter ins All nach Douglas Adams' Galaxis-Odyssee für den Bayerischen Rundfunk. Ich hatte Anfang der achtziger Jahre das Vergnügen, bei der Hörspielproduktion dabeigewesen sein zu dürfen — damals mit etwa 150.000 Mark eine der aufwendigsten Hörfunkproduktionen innerhalb der ARD. Ursprünglich sollte August Everding Regie führen, doch der war verhindert. Dann übernahm glücklicherweise Ernst Wendt — und alle kamen, sogar Bernhard Minetti für einen einzigen Satz. Die anderen auszugsweise: Dieter Borsche, Rolf und Markus Boysen, Barbara Freier, Hans Korte, Klaus Löwitzsch, Hans Reinhard Müller, Doris Schade. Entdeckt und als Stoff empfohlen hatte die Geschichte seinerzeit eine Hörerin des Bayerischen Rundfunks, die sich in einer Londoner Buchhandlung in The hitchiker's guide to the galaxie festgelesen hatte. Zwar hatte ich alles auf (drei) Kassetten aufgezeichnet, ich erinnere mich wie heute, ein Virus hatte mich hingestreckt, aber keiner vom Schwein, das hatte seinerzeit noch andere Aufgaben, als Gazetten zu füllen, und so nahm ich unter Schweiß die Bänder auf, aber die gingen verloren, als ich meine Plünnen auf verschiedene Orte verteilte. Weshalb darf ich so etwas nicht nachkaufen?

Ich will mich nicht als Exot gehandelt wissen. Auch in meinen Regalen steht der eine oder andere geschenkte Gaul, dem ich nicht nur nicht hineinschaue, sondern der manchmal sogar in mein Ohr darf. Einen bestimmten Oblomow habe ich sogar vor einiger Zeit in mein EiBückchen hineingespeichert, weil ich dessen Bettgeschichten hin und wieder auch schon mal ganz vorgelesen bekomme, wenn ich nächtens einsam unter leichter Hoteldecke liege, zumal ich sie alle drei recht gerne mag: Millberg, Manteuffel und Sander, wobei ich letztere noch gut aus antiken Theaterzeiten kenne, als es noch kein guter Ton war, anderswo zu sprechen als auf einer Bühne. Aber mittlerweile lädt die nächste Generation sich so etwas eben runter oder holt sich all die Damen und Herren via Internet ins Haus. Auch ist es verständlich, daß der eine oder andere ein paar Centimes verdienen möchte, zumal aufgrund der zu rettenden Finanzkrise das eine oder andere Haus demnächst dichtgemacht werden wird oder bereits worden ist; man kennt es, von früher oder später.

Wenn ich so lese, was ich da mal wieder notiert habe, muß ich mir ernsthaft die Frage stellen: Gehöre ich am Ende gar längst der nächsten Generation an, der Generation MP3, die nicht mehr liest, sondern nur noch sabbelt, wie alle Feuilleton-Darsteller im Internet, weil sie keiner mehr lesen mag? Höre ich zuviel und lese zuwenig? Gehe ich demnächst nicht mehr mit Büchern, sondern mit meinem Eibuck ins hotelene Bett und lasse mir die Finanznachrichten vorlesen? — Nein. Ich schlafe lieber beim Fernsehen ein, noch anders: ohne es kann ich es gar nicht. Außerdem ist die Klapprechenmaschine zum Behufe der Anrufung irgendwelcher ominösen virulösen Formeln ohne mich unterwegs. Ich lese doch lieber noch ein wenig. Gerne solche Sachen, deren gruseliger Rätselhaftigkeit ich seit vielen Jahren oder auch Jahrzehnten auf der Spur bin und die ich als Privatier nun endlich weiterverfolgen darf:

«Gebe der Himmel, daß der Leser, erkühnt und augenblicklich von grausamer Lust gepackt gleich dem, was er liest, seinen steilen und wilden Weg durch die trostlosen Sümpfe dieser finsteren und gifterfüllten Seiten finde, ohne die Richtung zu verlieren; denn wofern er nicht mit unerbittlicher Logik und einer geistigen Spannung, die wenigstens seinen Argwohn aufwiegt, an diese Lektüre geht, werden die tödlichen Emanationen dieses Buches seine Seele durchtränken wie das Wasser den Zucker.»

Sowas geht einfach nicht elektrisch.

Lautréamont. Die Gesänge des Maldoror. Erster Gesang, erste Strophe. In: Das Gesamtwerk. Aus dem Französischen und mit einem Nachwort versehen von Ré Soupault. Reinbek 1963

Di, 08.12.2009 | link | (11315) | 43 K | Ihr Kommentar | abgelegt: Ansichten

jean stubenzweig (13.12.09, 01:00) (link)

Verblüfft bin ich

dann doch ein wenig. Das war mir nicht klar. Ich kenne das Buch nicht, auch vom Titel hatte ich noch nichts gehört. Das mag daran liegen, daß mir ein Generationen-Buch gereicht hat und ich schon zuvor ohnehin immer gleich abgedreht habe bei sogenannten Bestsellern oder gar «Kult»-Büchern. Das einzige gelesene war ein Geschenk mit Widmung. das zu lesen ich schon aus Höflichkeit gezwungen war, zumal ich mich dazu auch noch irgendwann äußern sollte. Heute könnte ich das nicht mehr, weil alles weg ist aus der Erinnerung.

Dennoch bin ich ein wenig irritiert. «Affirmativ egal» ist mir persönlich nicht begegnet, jedenfalls nicht in meinem unmittelbaren Umfeld. Die Gleichaltrigen saßen durchweg fest im Sattel oder ritten sattellos, aber durchaus fröhlich, weil von Trends oder Streams unberührt, durch die Landschaft. Und die Jüngeren, die etwa ab 1960 geborenen, strebten in der Regel irgendwie irgendetwas an, durchaus Karriere und Familie, Umwelt und Politik sicher nicht im Sinne von Karriere, aber dennoch meinungsstark. Als Douglas Couplands Generation X herauskam, haben wir, darunter auch Zwanzigjährige, uns gemeinsam über Peter Sloterdijks Buch Europa erwacht aufgeregt.

Doch ich saß wohl ziemlich im Elfenbeinturm, Kontakte nach draußen fanden kaum statt. An den Hochschulen, ja, dort habe ich aufkommende Wurschtigkeiten festgestellt, was das gesellschaftliche Engagement betrifft. Aber das waren dann auch bereits die etwas später Geborenen, vermutlich diejenigen, deren Erwachen in Cicero und Monopol aufgehen würde.

Mein Glashaus scheint mir den Blick nach draußen verwehrt zu haben, weshalb Generation X mir verborgen geblieben sein muß. Anzunehmenderweise kann nur auf diese Weise solches Nichtwissen zustandekommen, von dem bereits Tucholsky schreiben sollte: Es gibt keinen Neuschnee.

jean stubenzweig (13.12.09, 12:29) (link)

Medienmensch

im heute allgemein verstandenen Sinn bin ich ja schon lange nicht mehr; oder besser: war ich eigentlich nie bzw. nur bedingt. In den Anfängen wollte ich das sicherlich einmal werden, doch dieser «idealistischen» Illusion, etwas bewirken zu können, war ich relativ bald beraubt. Ab Mitte der achtziger Jahre habe ich mich zu absentieren begonnen in Richtung (m)einer Insel der Glückseligkeit, auf der ich keine Trendlisten oder ähnliches mehr zu verfolgen gezwungen war. Nun ja, so richtig interessiert hatte mich das auch nie. Es war zu meiner aktiven journalistischen Zeit schwierig genug, mich solcher Kollegen zu erwehren, die sich beispielsweise wegen von mir eingesetzter Zitate [sic] wie «Ekklektizismus» oder «Trommeln in der Nacht» tagelang nicht mehr einkriegten. Dem stellvertetenden Leiter einer Redaktion für politisches Tagesgeschehen, deren oktroyiertes Kulturfeigenblatt ich eine Zeitlang war, war so etwas noch nie untergekommen. Der Chef dieses Experten-Vereins, den ich beim intern so genannten «Wahllotto», der Erstellung von Prognosen politischer Wahlen, dreimal hintereinander düpiert hatte, sagte irgendwann, als ich mal wieder um mir fest zugesagte Sendezeit kämpfen mußte, weil einer Politikerdauersprechblase wegen mein ohnehin bereits extrem gekürztes Gespräch mit Jean-Pierre Ponelle zur Bedeutung der Medien für die Bühnen auf einen Satz zusammengeschnitten werden sollte: «Wenn sie aus meiner Sendung einen Kulturbeutel machen wollen, schmeiße ich sie raus.» Da bin ich dem zuvorgekommen. Und mit meinem Abschied entschwand aus dem politischen Alltag auch die Kultur, die dort etwas für Spinner oder Bauern war.

Da machte ich zunächst einmal wieder anderswo Theater. Später war ich beruflich dann fast völlig in einem anderen Thema verschwunden. Privat nahm ich Neuigkeiten und auch Akutes zwar weiterhin wahr und diskutierte das auch, aber nach anderer Gewichtung. Die Prioritäten waren eben andere – Sie haben es ja erwähnt, wie unterschiedlich sich das auswirken konnte. So kam der Generationen(Golf)-Strom eher zufällig und nur kurz vorbei, um dann wieder abzudrehen. Die Welt begann seinerzeit, sich enorm zu verändern. Ich hätte diesen mir nicht sonderlich genehmen Wandel als Medienmensch nicht verhindern können, So wurde ich konservativ, im Sinne von conservare, also bewahren – vor allem meiner selbst. Gerade noch rechtzeitig hatte ich festgestellt, daß ich drauf und dran war, in einem betonierten Kanal kerzengerade einem Ziel entgegenzuschwimmen. Da bin ich rausgehüpft aus diesem Streckbett und mäanderte fortan plätschernd für mich hin. Das eine oder andere Ziel ergab sich auf dem Weg. Und nun ist ohnehin Ruhe im Schacht.

jean stubenzweig (14.12.09, 06:44) (link)

Für das schiefe Pisa

bin ich eben zu alt, obendrein gehöre ich als Marseillais ohnehin zu den antiken Griechen. Vergessen werden darf allerdings auch nicht: Fremdwörter sind Glückssache.

Ich hätte aber auch gleich, Sie weisen darauf hin, aufgezwungen oder aufgedrängt schreiben können. Denn eigentlich neige ich nicht unbedingt zur Fremdworteritis, wenn diese Unart, der auch ich mal verfallen war, auch manchmal aus früherer schlechter Gewohnheit durchbricht. Hier aber ergab sie sich zwangsläufig in Assoziation zum «Eklektizismus», dessentwegen der Herr stellvertretende Redaktionsleiter drei Tage lang rückwärts im Dreieck gesprungen war. Und bisweilen ist es zudem so, daß ein Fremdwort tatsächlich aussagekräftiger erscheint – oder man (ich beispielsweise) oft genug auf die Schnelle gar nicht weiß, wie das deutsche Wort dafür lautet.

Aber mir erscheint das als ein allgemeines Problem, sich gebildeter ausdrücken zu wollen als man ist. Besonders bei Akademikern (ab Generation Golf?) fällt mir das häufig auf, die oftmals ansonsten keinen (un)geraden Satz zu schreiben in der Lage sind, geschweige denn ottographisch korrekt; Germanisten keineswegs ausgenommen. Es sind vermutlich meist diejenigen, die selbst an den Gelehrtenschulen die toten Sprachen abgelehnt haben (durften). So schreibt man's eben (ab), wie's alle schreiben, besonders gerne Journalisten – wenigstens das müssen die schließlich wissen. Nur so konnte ja eine Rechtschreibreform zustande kommen.

An die ich mich beispielsweise nicht halte; wobei ich nicht einmal weiß, ob ich dadurch zum Gesetzesbrecher geworden bin. Aber verunsichert bin ich dennoch oft, und seit einiger Zeit sicherlich immer öfter; der Wille zur rechten Schreibung erlahmt offenbar zusehends. Allerdings mache ich mir bei Fremdwörtern, jedenfalls meistens, die Mühe, in dicken und interessehalber manchmal auch eygentümlichen Büchern nachzuschauen (aufs Internet verlasse ich mich nicht!), um mir die Peinlichkeit zu ersparen; früher war das nämlich mal eine, ich bin eben so erzogen worden. Außerdem gehörte es mal zu meinen Aufgaben, Sätze und Wörter zu bügeln. Wobei ich mittlerweile längst nicht mehr sicher bin, ob da nicht die eine oder andere scharfe Kante zustandekam. Und heute könnte ich nicht einmal mehr ein Diktat korrigieren. Aber das ist ja wohl ohnehin längst in Pisa-Bologna untergegangen?

Die gesamte Thematik taucht hier im übrigen innerhalb der Rubrik lingua franca immer wieder mal auf, ein wenig debattiert wird unter Korinthenzählereien. Wen es also interessieren sollte, das meiste ist dort gesagt.

jean stubenzweig (24.12.09, 00:07) (link)

Alles außer Hochdeutsch ...

Hier und da eben. Oder auch: dies und das. Besser als wie sich gar nicht mehr wundern. Am ehesten verschmerze ich – bei dem sich ohnehin irgendwie ein Sympathie-Gen eingeschlichen haben muß – von jeher die norddeutschen sprachlichen Verunfallungen; letzteres ist übrigens, viele Jüngere wissen das gar nicht, ein rein schweizerischer Versuch, hochkanzleideutsch zu sprechen. Der Deutsche, der sich gerne über die sprachlichen Unzulänglichkeiten dieses kleinen Inselvolkes im europäischen Meer lustig macht, hat diese Abstrusität klaglos üernommen. Wie schlußendlich auch; letztendlich war offenbar zu langweilig geworden. Oder vor Ort. Das reißt mich vielmehr als alles andere. Als es losging mit der Integration dieses Begriffs aus der Bergmannssprache ins Hoche Deutsch, als das richtig schick wurde, habe ich Autoren oft gefragt, was die Feuerwehr denn dann mache, wenn sie vor Ort sei bzw. ob sie denn dann irgendwann auch zum Brandherd an den Ort vorrücke? Es hat nichts genutzt, heute spricht jeder Dorfpolizeisprecher so, wenn er denn vor Ort ist. Die «Phrase», wie Klaus Bölling das vor noch gar nicht so langer Zeit leicht distinguiert bezeichnet hat, ist gnadenlos gesamtdeutsch geworden.

Solches schreckt mich mich nach wie vor, während ich bei regionalspezifischen bzw. dialektischen «Verdrehungen» schon immer eher Milde walten ließ, nicht zuletzt deshalb, da alle Hochsprache darauf fußt. Es reicht ja aus, ein paar alte Bücher oder Schriften zu lesen, um zu erkennen, woraus sich das alles gebildet hat bzw. was gebildete Menschen daraus gemacht haben.

Womit wir bei dem Butter wären. Eine ehemalige Kollegin, nach wie vor Vorsteherin eines Magazins für Gebildete und die, die es sein möchten, zu Recht promoviert über die schönen Künste und von einem in Philosophie und Chemie doppelten Doktor geehelicht, kurzum, zuhause in der Welt der Gebildeten, wurde fuchsteufelswild, als ich Fremdling mich in den Anfängen unserer Gemeinsamkeit einer Büroetage über den Butter lustig machte. Nie und nimmer hätte ich dieser feinen, wahrlich wohlansehnlichen und überdies ungemein sympathischen und tatsächlich toleranten Dame diesen geradezu derb klingenden Furor zugetraut. Der Vortrag, gehalten in, auf daß ich das auch verstehe, gemäßigtem Bairisch war sehr ausführlich und endete seinerzeit im Fazit, daß hier in München, in Bayern eben nunmal so gesprochen würde. Vor zwanzig Jahren habe ich heimlich leicht den Kopf geschüttelt, relativ bald kam ich allerdings zur Besinnung. Sie hat, lange vor den Dialektmoden, mit denen Menschen jiddisch zu lernen bereit waren, dabei Rotwelsch und nicht zuletzt Dialekte nicht sonderlich schätzten, nichts anderes getan, als ihre Sprache, die Vielfalt zu retten. Es wird uns kaum gelingen. Siehe oben.

Dabei es ja kein rein deutsches Problem. Mit zunehmender Euroglobalisierung – und ein bißchen auch Internetisierung – gehen die Sprachen dahin. In Frankreich beispielsweise ist es noch nicht solange her, daß man mit einem Bein im Kerker stand, wollte man zum Beispiel Bretonisch oder Okzitanisch unterrichten. Ach ja, die revolutionären Politiker.