Literarische Achtziger

Während des Stöberns zwinkerte mir ein Buch zu, dessen Autorennamen ich kürzlich gelesen hatte im Zusammenhang mit einer gerade erfolgten Lektüre. Darin wurden Zeiten, vor allem aber Begebenheiten beschrieben, die mir völlig fremd waren. Nie hatte mich Popmusik interessiert, geschweige denn irgendein deutscher Schlager, und in den Achtzigern hatte mich die Vorstellung noch fest im Griff, aus mir könnte mal das werden, was meine Mutter sich immer so gewünscht hatte: etwas. Das, was aus mir dann werden sollte, das hatte sie damit sicherlich nicht gemeint, aber auch ohne Paragraphen oder Ziffern und Zahlen hatte ich keine Kapazitäten frei, um meinen Blick über das Sichtfeld meines Gewächshäuschens zu werfen, das ich mir gebastelt hatte. Oder so: Ich habe mich in dem Maß nicht dafür interessiert, wie es sich nicht für mich interessierte.

Ich ging einen Schritt auf das für ältere Bücherstuben typische hintere Eckchen zu, um das zu tun, was ich ebenfalls sehr gerne tue: mich mit Buchhändlerinnen und Buchhändlern zu unterhalten, wobei das Geschlecht eher unbedeutend ist, Hauptsache, die Verkäufer wissen ein bißchen was von dem, das sie verkaufen. Wenn sie hübsch und intelligent und belesen ist, in variabler Reihenfolge, setze ich durchaus Prioritäten. Mit einer Ausnahme bin ich mit viellesenden Frauen nunmal immer besser klargekommen. Aber es soll ja auch kluge und gebildete und hübsche Männer geben. Betreffend der ersten beiden Fälle war es hier der Fall.

Der Autor gehöre zwar auch dieser Generation an, meinte er, aber das Buch lese sich völlig anders als das, das ich zuletzt gelesen habe. Mit dem war ich auf Empfehlung des Herrn über Mumien, Analphabeten und Diebe unterwegs um den südlich gelegenen Appendix von Hamburg, mit den «Mucken», einem Synonym für tanzmusikalische Auftritte nicht nur, wie ich mittlerweile weiß, des Heinz Strunk, war auch bei ihm zuhause und habe mir unter anderem von ihm erklären lassen, weshalb unser Ältester so gerne seine These plakatiert, daß Fleisch sein Gemüse sei, während er die fünfte kleintransportergroße Ladung des büddenwarderinnischen Bratens in sich hineinkaut, dabei glücklich glotzend wie die Kuh, bevor sie in ihm verschwand. Sie war anregend, die nicht ganz so aufregende Dauerreise über die Dörfer im Dithmarschen, zwischen dem Hamburger Blinddarm und dem heidischen Celle und den Gasthöfen mit ihren heidnischen Balztänzen und sonstigen Besäufnissen, in denen die Tristesse des Schlagers rauf und runter schöngesoffen wurde zum schönen Mädchen von Seite eins. Vor diesem Lesestoff hatte ich bezüglich der außerhalb meines Reviers gelegenen deutschen achtziger Jahre literarisch bis dahin Unterprivilegierter das 630 Seiten starke Vergnügen mit Sven Regener und dessen Neue Vahr Süd, mit dessen Herrn Lehmann und seinem vielleicht nicht ganz so kreativen militärischen Alltag. Ich war also eingewiesen in eine mir bis dahin völlig unbekannte Epoche norddeutscher Kultur (bei der ich allerdings meine Zweifel habe, ob sie sich in dieser Ausformung von der westlichen oder südlichen wesentlich unterschied und unterscheidet; der Osten hat kulturell ja andere Wege beschritten).

Als Wegweiser zu diesem anders skizzierten Lageplan der Achtziger setze ich hier eine Besprechung ein, um auf eine Möglichkeit hinzuweisen, wie man im Fall nicht ganz so aufmerksamen Lesens neben die Spur geraten kann, die ein Autor gelegt hat. Vom Protagonisten heißt es bei Christoph Mann, für mich ein wenig zu sehr in vielleicht genretypischer Coolness : «Er sieht prächtig aus und bekommt was er will. Ob es nun dieser oder jener Job ist (auf 250 Seiten hat er 3 Jobs) oder eine der vielen Frauen, die ihm über den Weg laufen: Sonntag nimmt alles mit und lässt nichts anbrennen.» Genau das tut er eben nicht, unser Sonntag. Denn eigentlich brennt ihm sein Leben weg, ganz langsam, wie unter einer glimmenden Glut verkokelt es. Ich habe da nichts an Zynismus gelesen. Sarkasmus ja, passagenweise bitterer Sarkasmus ist das, aber einer der leiseren Töne. Auch nirgendwo Nihilismus. Ein Nichts, durchaus, auch ein Nein, zum Zustand, aber das bedeutet nicht Nihilismus, nicht einmal in der sprachlich verschlanktesten Version.* «Der Grundton des Buches oszilliert zwischen melancholisch und zynisch», heißt es in der Besprechung, «und Rocko Schamoni brilliert auf dem Instrument der Buchstaben. Hin- und wieder steigert sich das Tempo in eine berauschende Orgie, auf welche dann aber stets der Abfall in eine verkaterte, am Boden kriechende Mattigkeit folgt.»

Es ist, im Gegenteil, durchaus brillant, wie wenig Schamoni brilliiiiert, wie er überall das Tempo rausnimmt, die «berauschende Orgie», von der ich im übrigen nirgendwo etwas gelesen habe, sondern eher von teilnahmslosen Bumsereien, die er auch noch verkleinert, sie in verhaltenem, dem Kammerton des Buches entsprechend, allenfalls lakonischem Duktus als melancholisches In-sich-Zusammensinken beschreibt, den Kater lediglich hinnimmt, da er, um im Bild zu bleiben, auf der Suche nach einer artgerechten, allerdings weniger desolaten Begleiterin ist. Und die begegnet ihm ja auch ständig, in seinen Träumen. Bis ganz zum Schluß, da tritt sie tatsächlich auf den Plan. Aber so überraschend sie auftaucht, so rasch ist sie wieder weg. Wie das eben so ist nach dem Aufwachen. Und damit ist das Buch zuende. Was nicht bedeutet, daß es das Ende der Geschichte ist. Verschmitzt wirft Schamoni ein Garnknäuel hin, aus dem die Leserphantasie sie sich seinetwegen weiterhäkeln kann, vielleicht ihm auch aus dem Labyrinth hilft, das Ariadne ihm in die Hand gedrückt hat. Wenn er denn mag. Ich für meinen Teil habe ihr nachgeblickt, der Schwarzhaarigen, als sie aus der Schanze heraus in der Zukunft verschwand.

In der Quintessenz dieses Buches wurde ich sogar an Eric Rohmer erinnert, auch wenn dessen Filme in einem gänzlich anderen Milieu spielen. Es ist lediglich ein anderer Alltag, in dem sich der Leerlauf spiegelt. Und genausogut ließe sich die sehnsuchtspralle Hoffnungslosigkeit einiger Romantiker hineininterpretieren, die Schamoni mit seinen Sternstunden der Bedeutungslosigkeit aufscheinen läßt.

Er hatte recht, der freundliche Buchhändler der Bücherklause Uhlenhorst (der übrigens kostenfrei zustellt!), sie lesen sich ganz anders als die anderen Chroniken der achtziger Jahre (von denen Herr Lehmann noch aufs Lesen wartet). Zum nächsten Mittagessen werde ich gerne wieder zu früh sein und in die Papenhuder Straße 36 gehen. Oder vielleicht legen wir den Termin fürs Déjeuner doch auf dreizehn Uhr. Um zwölf öffnet schließlich die Weinhandlung.

* Es ist nicht nur ein Begriffsproblem, das viele haben. Sprache ist wie ein Organ, das verkümmert, wenn man es nicht fordert, wie das Gehirn beispielsweise. Auch Sprache verlernt sich. Gut, dazu muß man sie samt Begrifflichkeiten erstmal gelernt haben. Aber man sollte nicht so tun, als ob alles klar sei. Vielleicht auf der Andrea Doria. Aber nicht auf der gesamten See. Diese allergröbsten, klappentextartigen Vereinfachungen, die sich dann als sogenannte Umgangssprache äußern, zerstören sie. Inhaltlich, in ihrer Bedeutung. Und komme mir niemand mit dem Hinweis: Sprache lebe nunmal. Wird ihr Inhalt ausgekippt, ist nichts mehr da.